Amarillo

¿De qué color

son nuestras hojas de tiempo?,

¿aún hay color

entre lo marchito?

Los colores brillantes

de las paredes

empiezan a ahogarse

entre las manchas de su humedad.

Desde lejos

nuestros ríos

parecen ser dunas,

oh, cuánta ruina,

al menos

nuestro azufre

es puro,

y justo ahora

estoy escupiendo

sangre.

Todo se ha vuelto amarillo

como si se tratara de una pintura de Van Gogh,

mas no puedo a detenerme a contemplar

esta decadencia.

Todos los rostros

se han vuelto pálidos,

el único color

que queda en la tierra

es el amarillo,

todos hemos enterrado

nuestras esperanzas,

pero se han levantado

como los campos de trigales.

¿Cómo es que me olvidé de ti?

mariposa

con espigas

en vez alas,

tú has vuelto a iluminar al viento,

los paisajes vuelven a ser radiantes,

hemos recuperado sus detalles.

Oh, mariposa,

te has despegado de la pintura de las amapolas,

has devuelto las cosas a la vida,

te detuviste en mi jardín

y me tuve que detener también,

ya nada es amarillo,

solamente tú.

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Por alguna extraña razón, mientras escribía este poema, mi boca empezó a casi llenarse sangre, y en efecto, estuve escupiéndola por un rato, pero ya todo bien, quedó bien con lo del azufre, al menos. Así que decidí agregarlo, porque aun cuando un poema esté hecho de ideas y la representación de ellas, siempre tendrá una verdad, PERO A QUÉ COSTO (de este poema).

Lo primero que escribí fue “mariposa con alas de campos trigales”, y no sabía cómo seguirle, empecé de nuevo y lo dejé al último. Pero aún así, la mariposa amarilla es la que tiene la importancia en el poema.

Aquí se puede ver la pintura de Amapolas y Mariposas de Van Gogh https://museovangogh.org/cuadros/amapolas-y-mariposas/

Ayer había dos mariposas amarillas revoloteando en mi jardín, dandole esa vida. Solo una se dejó tomar una foto, lo cual me pareció extraño, pero le agradecí. Aquí está: