Cuervo,
la noche se ha vestido
con tu plumaje
y me empiezo a asfixiar
como si la tinta estuviera hecha de veneno,
nunca más,
nunca más…
Cuervo,
tus neblinas empiezan a aletear
hasta que con la lluvia tus alas se puedan transparentar,
he estado en busca de una señal,
pero tú solamente dices “nunca más”.
Los surcos en el cielo
han cambiado el vuelo,
nadie está preparado
para volverse algo marchitado
y no nos queda más
que plantar nuestra sombra
en todo lugar
hasta que nos podamos volver adueñar,
no, no te atrevas a decirme que nunca más,
nunca más.
Cuervo,
la noche se ha vestido
con tu plumaje
y me empiezo a asfixiar,
la tinta que formaba mi tuétano
se ha convertido en veneno,
¿cuánto más?
nunca más.
Entre las tinieblas
te vuelves una revelación,
decodificas mi sangre
y me conviertes en otra herida,
por clemencia me arrancas los ojos,
luego encajas tus garras en mi hombro
para hacerme saber que aún sigues aquí
y que jamás me degollarás,
¿acaso siempre me amarás?
Te vuelves mi acompañante
y no vuelvo a confiar en nadie más,
porque hubo una vez,
pero nunca más.
Hace unas noches, en mi paseo perruno, me encontré con un cuervo durmiendo. Tuve que hacer un doble paseo porque en el primero no traía celular y quería tomarle foto para el recuerdo. Claramente pensé en Edgar Allan Poe, su cuervo y el “nunca más”.
Velé un rato su sueño, él estaba debajo de tres farolas y luego llegó un pecho amarillo a colocarse en un cable de esas farolas que crean un tipo de columpio, muy bonito momento.
El cuervo no me dijo nunca más, pero el pecho amarillo me dijo lo contrario, aunque no sé qué signifique (y claramente no tiene por qué haber significado, lo sé, lo sé y no sé).
En la noche siguiente un murciélago casi choca conmigo, pero ya van varias veces, si llega a suceder, no sé si viviré para contarlo, así que tengo que escribirle un poema antes.
26 de junio, a las 8:00 p.m.
Y el pecho amarillo acá:
Dejaré acá el poema de Poe:
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