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Esto no es una poesía

Cuando se trata de ti

no sé escribir ninguna poesía,

te llevaste todas mis palabras

y mi tinta solo se escurre

porque sabe todo lo que desperdiciamos.


Estoy entre el filo de las hojas

y lo suave de las plumas,

tal vez nunca debí soltar mi arma,

ahora estoy en guerra

y estoy tan indefensa.


Podría contar la historia,

pero te llevaste todos los sucesos

y no se puede hacer nada con los sentimientos.


Cuando se trata de ti

la poesía solo es una duda,

creo que al final mis respuestas

estaban mal en tus acertijos,

ahora no sé qué fue cierto.


Estoy entre el filo de las hojas

y lo suave de las plumas,

tal vez nunca debí soltar mi arma,

ahora estoy en guerra

y estoy tan indefensa.

Cuando se trata de ti

no sé cómo escribe la poesía,

la pluma se convierte en una daga

que me atraviesa,

aún queda algo de ti

a través de mí.

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