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He escrito

He escrito historias trágicas

y he llorado al leerlas,

le he dejado una lección al lector,

aunque yo haya sido quien no aprendió.


He hecho que mis personajes tengan heridas

y el tiempo de su historia jamás los ha curado.


He escrito historias tristes,

con los pensamientos de mi antigua mente,

con los sentimientos que dejaron de sentirse,

con las palabras que jamás pronuncié.

He escrito historias

que algún día ocurrieron en mi mente

cuando iba caminando sin prisa.


El tiempo se fue volando

cuando a mi personaje le salieron las alas

después de mostrarme la luz

para escribir sobre su oscuridad.

He escrito poesías

llenas de amor,

llenas de alegrías

por mi completa inspiración.

He escrito poemas al despertar,

he escrito poesías al medio día,

me hago poeta al anochecer

cuando todo es más profundo.

He escrito poesías en mis días,

inmortalizando el sentimiento

que apenas está naciendo,

pero me llena de vida.

He escrito poesías

para personas vacías,

mis palabras quizá sean la pieza

para sus rompecabezas,

quizá sean las piezas que les hacen falta para completarse

o llenar algún espacio,

pero no las han leído

y cuando lo hagan

quizá no sepan que son los destinatarios

que el destino me hizo escribirles.

He escrito poesías

con mis espinas,

cuando tuve que dejar una flor marchita

en un libro de mi librero

o en aquel que está en el cajón enseguida de mi cama,

aquel que me hizo soñar

y cambió mi realidad.

He escrito poesías

en silencio,

diciendo todas las palabras

que he olvidado pronunciar,

por miedo de como vaya a reaccionar

el que las llegue a escuchar.

He escrito poesías

con los sentimientos

que no he demostrado.

He escrito poesías

como una manera de desahogarme.

Rompí el vaso

para no ahogarme en él,

estaba lleno de las lágrimas

con los sentimientos que rompían mi corazón.

He escrito

porque es mi forma de expresar

aquello que he estado callando.

Le he escrito aquel que vive

y al que sobrevive.

Le he escrito aquel que se rinde

y a aquellos que resisten.

Le he escrito a la vida

y al infierno del vivir.

Le he escrito al amor,

a la ilusión y su fantasía,

al dolor y las lágrimas

acompañadas del sufrir

con fin.


Me he escrito a mí

y he sido el destinatario

con el destino a un paso.

Soy el destinatario que merecía

tener un escrito.

Es momento de escribir

mi propia historia,

quiero ser enterrada con mi libro,

aunque ningún vivo lo lea

y a pesar que el libro que me hizo vivir

no me pueda regresar a la vida,

todo quedará, incluso si yo me voy.

Mi historia no será best-seller,

quizá jamás sea reconocido,

pero mi historia

serán mis sueños vividos,

la historia de mi vida

será la fantasía que quería un día,

la historia de mi vida

será la pesadilla que me hizo querer despertar

y levantarme de inmediato

para empezar a vivir mi vida.

En cada capítulo

habrá piezas de mi historia,

no necesitaré estar muerta

para ver mi historia completa.

Una palabra será mi reflejo

aunque en cada página haya un secreto,

me quedaré callada

incluso si las palabras necesitan ser dichas.

Me esconderé bien

y quien quiera me podrá encontrar

sin necesidad de saber donde está mi escondite.

En algún suceso de mi historia existirá la magia,

en algún suceso la fantasía triunfará en mi realidad.


Quizá sea un libro más,

pero podría ser la puerta otro mundo,

el que nadie conoce

y alguien quiere descubrir

sin saber como llegar.

Quizá sea el tren

que llevará al pasajero

estar en su destino deseado,

el tren que te puede desviar

o el que te llevará directo.

Te recomiendo estar en la ventana

para ver como el mundo es recorrido.

No hay ninguna página doblada,

pero hay muchas frases subrayadas,

notas escritas a mano

y un sinfín de sentimientos

que aún se sienten eternos.


#Poesíaparalapoesía

 

Yo solo escribo, mi historia y tu interpretación de la poesía pueden ser distintas, pero siéntete libre de compartirme tu interpretación, opinión, la frase que más te haya gustado o lo que quieras en los comentarios. Gracias por leerme.

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