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Los dientes del cuchillo

Los dientes del cuchillo

se quedaron marcados,

pero no mordieron el anzuelo,

¿hay alguien adentro?


No hay ser,

no hay piel,

no hay sangre,

¿es un cuerpo descompuesto

o un espíritu deshecho?


Los dientes del cuchillo

desaparecieron,

no hay sombra

ni fantasma

que perseguir,

no te quedes aquí.


Los dientes del cuchillo

se hundieron en la carne,

solo puede doler por dentro,

y la piel sigue siendo piel

¿cómo puede sangrar

si no hay hay ser?,

¿quién dirá si duele o no?,

¿quién negará mi dolor?,

¿quién me privará del ardor?,

¿es tan innecesario ser yo?,

en el propósito

me miento

y sigo desperdiciando la vida,

el reloj no es más que una encrucijada

y no sé qué hacer con el tiempo que queda,

¿a dónde ir… a más allá de mí?


¿Es necesaria la sangre

para tener una herida?,

tal vez haya una hemorragia

en el alma.


 

¿Escribí esto después de lavar mi loza junto con el cuchillo que utilicé para preparar mi cena -una torta-? en efecto.

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