top of page
Buscar

Los escritores somos

¿Los escritores somos lo que publicamos

o nos transformaremos en aquel borrador?

¿Somos las palabras que tachamos por error

o aquellas palabras que pusimos para sonar mejor?

Solo sé que nos convertimos en quien escribimos.

No somos nuestro resultado de la obra de arte,

somos el proceso del desastre.

Somos las ideas que perdimos

hasta llegar a convertir alguna

en todo un escrito.

Somos la ruta que nos llevó,

no el lugar a donde llegamos.

No somos las ideas brillantes del sol,

somos los pensamientos que la oscuridad

nos inspiró al ver una estrella

o al olvidar como era la luz.

No somos las palabras que pronunciamos en nuestra mente,

somos todo aquello que permanece en silencio en el corazón.

No somos lo que escribimos,

fuimos aquel escritor que lo tatuó en el papel,

pero el significado de nuestro tatuaje cambio,

no lo borraríamos aunque pudiéramos

pero nos recordarán distintas cosas ahora.

Es que, ya no somos lo que escribimos,

nos transformamos en lo que transmitimos a quien nos lee.

Tantas palabras ¿provocaron algo?

un simple gesto tal vez,

¿Algo se cruzó en tu mente?

Eso es lo que de mí deberías de pensar.

Todo nuestro texto será

aquel que quieran remarcar.

Lo que en sus mentes se va a quedar,

lo que los haremos cambiar.

No somos las idean que dejan nuestros pensamientos,

somos lo que proyectamos en la mente de ellos.

Así que dime lector,

¿Me considerarías escritora?

 

Yo solo escribo, mi historia y tu interpretación de la poesía pueden ser distintas, pero siéntete libre de compartirme tu interpretación, opinión, la frase que más te haya gustado o lo que quieras en los comentarios. Gracias por leerme.

Puedes encontrarme en:

Facebook: /anammirandam

IG: /anmirmartz

Telegram: anmirmartz

o ammirandamartz@icloud.com

Entradas Recientes

Ver todo

He estado esperando a que la hoja en blanco se llene con solo darle un vistazo, que todo esté y que esté bien. He estado esperando a que las palabras se rieguen y el vacío no me inunde, que el cansanc

Sangro al despedirme me oscurezco sin ti, ¿a dónde irá todo? ¿lo guardarás? ¿nos aguardarás? mantendré firme al cielo aun con la fiebre de un crepúsculo. Sangro al despedirme y todos mis colores pierd

¿No crees que es demasiado tarde ya? No hay nada que puedas hacer, nunca existió algo, no hay nada entre nosotras que puedas salvar. ¿Son los pasos de los años que te hacen dar cuenta de lo perdido? T

bottom of page