Mi bisabuelo, MAG

Mi bisabuelo

solía balancearnos

entre sus brazos

mientras cantaba

y nos hablaba del bisnieto anterior,

tratando de volvernos un eslabón.

Los rayos del sol

eran sus manecillas,

él, el hombre del tiempo,

un día simplemente se cansó de esperar,

presentía un final abarcándolo,

él trató de extender su mano,

quería ir más allá de sí.

Él podía ver la primera gota de lluvia

sin necesidad de las nubes,

él, el hombre del tiempo,

luchó contra su propio pronóstico

hasta que se volvió agónico.

Trabajaba en la tierra

desde el alba hasta el ocaso,

trabajó en su paciencia

porque a los frutos no se les puede apurar,

tienen que madurar,

uno tiene que esperar.

Mi bisabuelo

solía balancearnos

entre sus brazos,

en su casa había columpios,

tal vez todos eran felices allí,

yo solo tenía un año y medio,

no lo recuerdo.

Mi bisabuelo

solía balancearnos

entre sus brazos,

luego puso una soga en los columpios,

detuvo el vuelo

en noviembre del 2000.

Ellos dijeron que fue una muerte

por causas naturales

y lo fue.

Esperó a que la muerte fuera por él

mientras la enfermedad lo mataba por dentro.

La muerte se olvidó de su alma,

así que él le dejó un recado,

la muerte se quedó sin palabras,

nadie recuerda su voz.

Mi bisabuelo se suicidó,

nadie quiere hablar de eso,

nadie habla mucho de él.

A mi familia le cuesta nombra las cosas,

aunque algunos de mis familiares tienen el nombre de él,

Manuel.

Ellos dijeron que murió por la vejez,

ni siquiera sé cuál era su edad,

sé que llegó a los 80 y murió hace 24 años,

no sé mucho sobre él,

nunca alcancé a preguntarle nada,

tampoco sé por qué estoy escribiendo todo esto.

Ellos dicen que Dios te da la vida

y solo Dios puede quitártela,

cada quien tiene distintas filosofías,

espero que haya encontrado la paz.

Mi abuela se culpó,

luego dijo que no tenía sentido

porque él ni siquiera se podía levantar de la cama,

¿cómo es que pudo ir hacia los columpios?

supongo que todos guardan un poco de esperanza,

otros un poco de fuerza.

Y no estoy diciendo que lo que él hizo estuvo bien o mal,

tampoco lo estoy culpando.

Rodearon su ataúd

como jamás estuvo rodeada su cama.

Él se sintió bien cuando dejó de estar ahí,

porque ya había llantos

y las quejas cesaron,

¿ahora, quién va a recordarlo?

Mi abuela no fue al sepulto de su padre,

dijo que estaba demasiado cansada de dejar ir,

dijo que no aceptaría la pérdida,

volvió a ser huérfana.

Mi abuela también tenía columpios en su casa,

no sé por qué jamás los quitó,

supongo que estaba demasiado cansada de seguir perdiendo cosas,

jamás se recuperó.

Sobre él

sé de sus dos esposas, sus hijos y nietos,

pero no hay registros de cuántos bisnietos fuimos,

¿quién va a recordarnos?

¿Tuvo una larga vida?

mi bisabuela murió a los 23,

mi tío a los 22,

soy mayor que ellos,

yo siempre he creído que moriré joven,

tengo 25,

guardo algo de esperanzas para la vida.

Y fue en un noviembre

cuando Jon salvó mi alma,

deberías de saberlo,

no sé por qué estoy escribiendo esto.

Mi bisabuelo nació un 26 de julio,

ese día se celebra a quienes se llaman Ana,

tenía que escribir sobre él

tarde o temprano, ¿no lo crees?

Y no sé mucho sobre él,

tenía el arco senil,

no recuerdo sus ojos,

ni siquiera recuerdo haberlo visto,

solo tengo su fotografía grabada en el fondo de mi mente,

aunque ahí no traía un sombrero,

¿realmente era él?

Mi bisabuelo se suicidó

mientras sus bisnietos estaban en un desfile,

llegamos a casa

y volvimos a hacer la marcha,

fúnebre ahora,

tal vez sí fuimos un eslabón

al final de todo.