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Nunca fue primavera en esta tierra estéril

Esta flecha perdió su filo

y esta pluma malgastó su tinta.

Esta rama perdió a su pájaro

y este canto ya no tiene voz.


Esta poesía se quedó sin palabras

y la musa se ha convertido en miseria,

hay tanto temor en la expresión

que se destroza la inspiración.


Este extraño me resulta conocido

y trato de recordarlo,

pero no puedo llegar hasta mi olvido.


Este disparo no nos lastimó,

solo nos asustó,

sentí la sangre derramarse en mí,

pero jamás la vi.

Hay un sol de verano eterno en este desierto,

la brisa solo son suspiros

y los suspiros no nos llevan a ningún lado.

La primavera no ha podido llegar a esta tierra estéril,

creció una flor en la grieta,

pero alguien la pisó,

marchítame mejor.

Este amanecer no tiene una mañana,

en este despertar te busqué

sabiendo que eres un sueño de ayer,

y no, no sé si algún día te encontraré.


Este blanco sigue en blanco sin tu flecha,

jamás tiraste el tiro

y debías hacerlo.

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