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Puerta giratoria

Aquel llavero vacío

me parece una esperanza

y una desesperanza entra en la argolla,

no en la casa.


Ninguna estampilla combinaba con la postal

que intenté enviarte,

la posdata estaba tan inclinada

que temí que quisieras derribar aquella carta,

ahora toda mi honestidad está en donde no sabes dar

o yo no la supe entregar.


Aquel faro me dio la respuesta

solo porque daba vueltas

como la pregunta que rondaba por mi cabeza,

y es que he tratado que las cosas que me rodean

sincronicen con lo que sacude a mi interior,

para que acomoden a mis dudas

sin importar si todo es una mentira,

caería en todas las trampas

porque de todas maneras ninguna es real.

Y el barro sigue siendo barro mis manos,

pero traté de convertir aquella flor

en una primavera,

tal vez solo soy la puerta giratoria

en el más grande edificio.


Dime ¿El olvido no es el puño cerrado

que desgarra las líneas de nuestras manos?

Porque más allá de soltar,

yo cierro el puño porque no puedo hacer más.


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