He comprado litros de tinta
y demasiadas hojas,
pero nada me da una pizca de inspiración.
Han pasado mis días en páginas en blanco
y a la vez, aún no paso la hoja de aquella historia,
pero mi poesía sigue intacta entre nuestros puntos suspensivos.
Siento que pierdo el tiempo,
que pierdo mis momentos al no describirlos,
al no expresarme.
Trato de escribir,
pero me empiezo a preguntar el significado de las palabras,
¿estoy sintiendo algo?
Limpio las telarañas para seguir escribiéndole al recuerdo,
me detesto,
tuve que haber sido valiente y haberme expresado,
no con tanta tinta y poesía,
solamente con la valentía de conseguir una historia.
Pero no todo fue una pérdida,
he aprendido,
he reflexionado sobre la nada,
queriendo dejar atrás mis sentimientos culpables
y dejarme ir hacia lo que quiero para nunca volverme a sentir así.
Yo solo escribo, mi historia y tu interpretación de la poesía pueden ser distintas, pero siéntete libre de compartirme tu interpretación, opinión, la frase que más te haya gustado o lo que quieras en los comentarios. Gracias por leerme.
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