Estuve escribiendo en las rejillas
y necesitaba un poco más
de espacio,
jaula mía.
Encerrada sin eco alguno,
yo ni siquiera podía responderme,
no sabía qué decirme
hasta que Ursula me pidió mi voz,
nunca sabrás lo que le dije,
nunca más vas a escucharme.
Estiraba mi mano entre las rejillas
y me sentía libre porque alguna parte mía estaba fuera de ellas,
acariciaba el viento
como si estuviera tocando un arpa,
sensaciones convirtiéndose en orquesta,
en mis pálpitos existieron todos los sonidos,
no podía guardarlos,
en la jaula ya no había espacio.
Encima de mi jaula
posaban los pájaros,
la picoteaban una y otra vez,
por un tiempo pensé que eran una sinfonía también,
no lo dudé, y de todas maneras no podía preguntarles,
así que disfruté del sonido de sus picos,
aun cuando quería realmente escuchar sus cantos.
Y antes de marcharse al final del otoño,
un pájaro me habló,
pensé que se despediría y ya,
pero se disculpó conmigo,
él dijo “solemos aprovechar los vacíos para anidar,
picoteamos hasta darle forma a nuestro hogar,
esta vez no pudimos hacer nada,
no nos dimos cuenta que el vacío era tu jaula,
nadie, ni siquiera tú, podrá hacer un nido en él”,
se quitó una pluma y me la entregó,
estiró sus alas y se marchó antes de que el invierno lo atrapara,
por un momento tuve miedo que su pluma también volara,
aunque supongo que están hechas para eso,
y se adhirió a mi cuerpo
como si yo hubiese sido creada para tenerlo.
Dentro de mí algo había cambiado
aun cuando seguía encerrada en la jaula,
estuve escribiendo entre los espacios
de las rejillas,
la tinta se entrelazó con el viento,
todas las formas de las nubes fueron cosa mía,
les otorgué mi libertad,
jaula mía.
A través de las nubes les dejaba mensaje a los pájaros
acerca de lo que habían liberado en mí,
dibujé la pluma que él me regaló,
y esperé en silencio que él pudiera verlo,
tonterías, yo estaba encerrada,
no podía atravesar la distancia de ninguna forma,
entonces me dispuse a soñar,
no había otra forma de llegar,
de realmente estar
en cualquier lugar.
Estuve escribiendo en las rejillas
y necesitaba un poco más,
necesitaba liberarme
y cada día la pluma se deshilaba más y más,
ya no me quedaba nada,
mi fin también llegaba,
tonta, tonta niña,
después de todos mis años en esta triste existencia,
lo entendí,
jaula mía,
con el cálamo abrí tu cerradura.
Y Ursula se me apareció y dijo
“tonta, qué tonta criatura,
¿acaso no te has percatado de nada?
has perdido tu voz,
sigues encerrada sin eco alguno,
en tu silencio vivirás,
amarás y extrañarás en lo silente,
nunca serás perteneciente,
llorarás y sufrirás en lo silente
hasta que finalmente llegues a la muerte.
La tinta que has usado es una simple fantasía,
no perdurará,
en cambio, mi tinta de pulpo ha creado tu sigilo,
te acompañará en cada siglo,
tonta, qué tonta niña”.
Oh, Ursula,
tomaste algo de mí,
pero crecí,
y no lo necesito,
tal vez nunca lo hice
y por eso de él me deshice,
además ¿no te has dado cuenta que todo era mío?
no necesito de mi voz para poderlo reclamar,
tonta, qué tonta criatura.
Hace tiempo, desde mi ventana en pleno alba vi una nube con forma de pluma, o lo más parecido a ella, o fue lo que creí o creé, ya no lo sé (al menos se parece a mi tatuaje). Y tenía ganas de alguna vez exponerlo en un poema. Sobretodo porque en el poemario de este año, No sé si mi cielo tiene grietas o solo son nubes, ha sido una representación fundamental.
Hoy al escribir esto me di cuenta que finalmente, la imagen volvería a la vida, a mi cielo. Volver, tanto de convertirse y regresar.
Una pluma en nube, del 18 de agosto, 2024, a las 5:37 a.m.
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