Vida perdida,
tu nombre ya no está grabado en la lápida,
la fecha ha sido modificada
y aun así no podemos cambiar nada.
En tu tumba
hay una reunión de hojas naranjas, secas,
dándole color a las flores marchitadas,
¿en qué vida debemos creer?,
¿cuál de todas las muertes nos mostrará la verdad?
Vida perdida,
tu ataúd se mantiene transparente,
¿no se supone que la muerte es un largo túnel renegrido?,
mi ser empieza a pintarse tornasolado,
como los rayos del sol contra mi vitral,
¿cómo dibujarás mi mañana?,
¿me inventarás o cubrirás?
Vida perdida,
tu ataúd se mantiene transparente,
es un vacío que llena la sala funeraria,
y nadie me abraza.
Vida perdida,
te doy mis mejores elegías
como si celebrara a mis peores alegrías,
¿al desertor
lo descubriremos con un estertor?
Tráeme todas las flores no plantadas
y déjame matarlas.
“Soy hoy el cadáver vivo que ayer fue vida perdida”
Fernando Pessoa
En 235 de Libro del desasiego
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